Mon coiffeur s'appelle Jean-Charles. À son salon, les murs sont turquoise. Pas un turquoise de mer, ou fashion, voire acquatique ou fluo. Non. Un turquoise fade, presque hôpital ; russe kitsch. Les clientes s'assoient dans des chaises de motel, vous savez, les chaises rondes en plastique. Il y a une fougère sur chaque petit comptoir. Et le plancher est un carrelage noir et blanc. Jean-Charles néglige les boutons de sa chemise. Il adore parler espagnol avec ses clientes qui parlent espagnol. Il ne me l'a pas dit, mais je le sais. Je suis sûre qu'au fond il aurait préféré s'appeler Juan-Carlos. Jean-Charles m'a même demandé, après la coupe, si j'étais espagnole, car il a dénoté un petit accent chez moi. Confondre l'accent québécois avec l'accent espagnol confirme que Jean-Charles n'est pas espagnol.
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RépondreSupprimerwow, c'est l'histoire qui m'a le plus interpelée depuis la naissance de ton blogue. retournes y souvent et tiens-moi au courant.
RépondreSupprimeraussi, j'aime vraiment ton chandail de hiboux.
auf wiedersehen.